ft. Mellan Galway

Osef.

C'est comme une litanie qui sautille de synapse en synapse. Nihiliste dans l'âme, tu contemples les cigarettes s'accumuler sur un autel de cendres destiné à invoquer le cancer. Dix? Vingt? Peut être trente. Qu'importe. Tu balances la dernière en observant distraitement la traînée fantomatique qu'elle laisse sur son passage. Encore un bout de vie qui se fait la malle. Ton autre main s'agite dans un crissement irritant issu des ébats entre la mine d'un crayon et un ticket de caisse, tentant désespérément de donner vie à quelque chose de regardable. T'as été pris d'une impulsion soudaine de coucher tes idées sur papier, de rendre matérielles les images qui dansent dans ton esprit, faire de tes idées des vérités, tenir le monde au bout d'une mine. Il suffit de si peu pour tout avoir, redessiner le monde, mais t'en as pas grand chose à faire de la réalité. Blasé par la vie avant l'âge, t'aspires pas à grand chose si ça n'est à observer les individus qui se débattent autour de ton immobilité, tentant désespérément d'exister en dehors des verres que t'enquilles pour oublier qu'on t'oubliera aussi, comme les feuilles qui s'entassent sur le sol de ton appartement, que tu foules du pied sans la moindre considération pour ces pensées que tu avortes perpétuellement.

Et il y a en toi cette urgence qui grandit, au bord de l'hystérie, que tu le ressens jusque dans tes os, ce vide qui t'emplit jusqu'à l'asphyxie. C'est toujours le même schéma, la même idée un peu dingue qui te gagne, quand l'enfer a ces airs familiers et que t'y reviens juste pour te rassurer, garder tes repères pour éviter de te perdre sur des sentiers trop lumineux. Dans ces moments de confusion, il y a toujours des noms qui reviennent, ceux qui se pavanent dans la même obscurité que la tienne, qui cherchent la même clarté embrumée dans vos ténèbres. Tu ne sais que trop bien que le poids de vos afflictions n'en sera que plus lourd, que c'est pas eux qui te tireront vers le haut. Tu veux pas de sauveur, juste quelqu'un avec qui sombrer, te sentir compris dans tes silences, ces vives urgences dont tu te remplis la panse, un surplus de vie poussé jusqu'au reflux, jusqu'à te vomir toi-même. C'est pas une histoire d'amitié, c'est pas un appel à l'aide, c'est juste histoire d'avoir une voix qui fera écho à la tienne et te rappellera que t'es encore vivant. Et ce soir c'est son nom qui s'imprime dans ton encéphale, Min-Jun. T'aurais pu l'appeler, lui glisser un mot comme une confession sur l'oreiller, un "Viens." lancé au travers du combiné. C'est trivial à en chialer.

Juste, viens. Pour rien, une quête de compagnie, d'approbation dans la décision discutable de se noyer dans un verre. Y a pas besoin de raison, d'explication. Vous êtes pas ce genre de potes qui échangent sur leurs tourments les plus profonds, justes des cons qui se rassurent en entendant le souffle de l'autre à leurs côtés, qui se retrouvent pour une nuit de folie qui sera aussi vite oubliée que ces liens bancals qui vous unissent. T'auras pas son épaule à laquelle te raccrocher si tu trébuches, tout ce qu'il risque d'arriver c'est que tu l'entraîneras dans ta chute. Tu sais très bien que tout ce qu'il a à offrir c'est de sombrer à tes côtés et t'en demandes pas plus, tu veux juste quelqu'un avec qui te ramasser. Tu recherches juste une présence qui n'en soit pas une, rechercher de la chaleur auprès de ceux que tu penses incapables de t'en apporter. Comme une garantie de ne pas pouvoir sombrer et regretter ce que tu pourrais faire ou dire. Parce que dans le fond, vous n'êtres rien l'un pour l'autre. La certitude qu'aucun lien réel ne se créera entre vous juste en raison d'un échange débile un soir d'ivresse, que ça n'aura aucune conséquence. Mais ne te mens-tu pas à toi-même en prenant une fois de plus tes rêves de détachement pour des réalités ?

Parce que malgré tout, c'est toujours son nom qui te vient en tête. Parce que tu l'as pas appelé. Tu vas chez lui, t'imposes à lui pour réduire les échappatoires. Regardes-toi, à mettre un tour de clef dans la serrure avant de tourner les talons pour t'engouffrer sous la lumière artificielle de la ville. Un simple cliquetis sonnant le coup de départ et tu vas te perdre dans les ruelles animées. Entre chien et loup le ciel se pare d'un voile mortuaire, la palette de ce tableau offert au monde se noircit des envies de la nuit. Les couleurs devraient éclater, dessiner un Turner haut en couleurs, nihiliste fatalité parée d'un masque de clown gai. Ton regard n'a jamais su voir autre chose que des vanités, encore plus sous ce ciel jaunit, brillant des éclats artificiels de l'inhumaine évolution. Les visages s'enchaînent et les corps se bousculent aux prises avec le courant trop violent de la ville, leurs cœurs battant au rythme d'une montre bien réglée, simples engrenages incapables de s'extraire de cette machine trop bien huilée. Seule une bombe pourrait la dérégler. Un sourire amusé vient ourler tes lèvres à cette idée.

Il y a dans ce spectacle un soucis dantesque du détail. C'est un chaos organisé qui s'offre à ton regard, deux mondes qui se rencontrent pour mieux se repousser, comme chaque soir les deux visages de la ville s'unissent dans une violente étreinte. Les mères arpentent les routes principales en évitant précautionneusement les ruelles tandis que les pupilles des travailleurs usés par la routine se perdent sur les devantures des bars. Il y a quelque chose d'indécent à cette heure, c'est un peu comme un vestiaire à ciel ouvert. Un moment d'intimité collective à la fois grisant et effrayant. Le plaisir de n'être personne dans cette orgie d'identités, d'existences qui se croisent sans jamais se rencontrer. Tu perds pied, t'enfonces et t'égares dans la foule où nul ne compte pour les autres, où tu trouves à chaque fois ta place car il n'y en a justement aucune, pour personne. Les pensées se perdent dans la cacophonie environnante, on s'entend sans s'écouter. Ces moments n'ont aucun intérêt. C'est justement toute leur utilité, comme tous ces jours interminables qui se noient dans des verres de liqueur amère.

C'est toujours comme ça. Une idée qui fuse et qui s'imprime telle une marque au fer rouge dans ton esprit. Une putain d'idée. Comme un mégot sur du velours. Un brasier qui s'enflamme, calcine la raison, la retenue. Une marque lumineuse sur ta cornée qui t'empêche de voir le monde qui t'entoure. La sensation grisante des pas qui se succèdent et t'entraînent vers l'inconnu. Un colin-maillard malsain où tu ne sais jamais ce que tu trouveras au bout du chemin. Tu arpentes les rues redevenues familières d'un pas assuré. Tu observes distraitement les bâtiments se dresser sur ton passage, comme des dizaines de tombeaux où se meurent les esprits dans une vie trop rangée, endormis par des plaisirs trop accessibles. Tu ressens toujours l'envie de bousculer leur confort, et ce soir ton dévolu s'est jeté sur ton compagnon d'excès. Ton regard se pose sur un bâtiment que tu ne connais que trop bien, tu t'y aventures en profitant du moment où un habitant décide de sortir et tu t'arrêtes devant la porte de son appartement, appuyant longuement sur la sonnette sans égard pour les locataires.

— Guess what bro ? Ce soir on boit !

Tu demandes pas, tu imposes. Tu n'accepteras aucun refus, aucune excuse. Il est hors de question que tu repartes bredouille, quitte à le traîner de force hors de son appartement et à devoir embarquer Mellan avec vous s'il a quelque chose à redire sur tes plans. Quand t'as une idée en tête il est difficile de t'en faire démordre, à moins de t'en proposer de plus démentes. Tu sais même plus ça fait combien de temps que vous ne vous êtes pas vus, mais tu t'en fous. C'est toujours comme ça, tu débarques comme un ouragan et tu disparais aussi vite, à la poursuite constante de tes envies anarchiques.