Le bruit des appareils photos se fait entendre dans la pièce mais elle ne bouge pas, trop émerveillée par l’ange qui vient d’apparaître sur le podium. Elle en oublie même de respirer, sa respiration se bloquant alors que sa bouche s’entrouvre et que ses yeux brillants suivent du regard la silhouette gracieuse de celui qu’elle a découvert à la une d’un magazine.

Héra Marchal. Sa prestance est impeccable, son regard perçant et son attitude détendue. La pureté de ses cheveux est éthérée et on aurait presque peur d’y passer les doigts, s’attendant sans doute à une sensation aussi douce qu’une plume et aussi froide que les premiers flocons de neige qui viennent se déposer sur le bout du nez.

Elle cligne des yeux. Il a déjà dépassé l’endroit où elle était alors elle se mordille la lèvre et lève son appareil photo à la hauteur de ses yeux, attendant qu’il repasse. Elle est sur les côtés du podium, non loin des journalistes mais elle a eu droit à une place assise. Son travail n’est pas professionnel, ce n’est qu’un devoir qu’elle a décidé de centrer autour de la mode, une excuse pour participer à un défilé qui accueillait Héra Marchal, mannequin et surtout, dernier celebrity crush en date. Elle n’en a pas beaucoup, il faut se le dire, mais celui-là est spécial. Il y a cette aura, ce port et ce regard qui lui donne envie de dessiner et redessiner chaque photo qu’elle peut trouver de lui, qui lui donne envie d’immortaliser de la façon la plus parfaite possible cette allure et cette beauté à couper le souffle.

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Il finit par passer une deuxième fois, vêtu d’une autre tenue, et cette fois-ci elle est prête et prend quelques clichés d’une main presque tremblante avant de s’autoriser à l’admirer sans l’intermédiaire d’une lentille alors qu’il repasse devant elle. Elle ne peut s’empêcher de sourire, sentant d’innombrables bulles monter en elle avant d’éclater dans sa poitrine.

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Elle se souvient avoir entendu qu’il ne passerait que deux fois. Héra Marchal était un sujet de conversation assez discuté dans la foule lorsqu’ils attendaient tous d’entrer et Kate ne peut effacer la joie d’entendre son nom, ni empêcher son cœur de se serrer de cette drôle de jalousie possessive qui l’irrite plus qu’autre chose.

Les autres mannequins sont talentueux et elle les a tous pris en photo – elle fera le tri une fois rentrée à Amai – mais maintenant qu’elle sait qu’Héra Marchal ne reviendra pas sur le podium, elle commence à s’ennuyer un peu alors que le défilé touche à sa fin. Des murmures la tirent de ses pensées alors qu’une femme vêtue d’une robe incroyable s’avance. Tout flotte autour d’elle, elle semble venue d’une autre planète, d’un autre univers, et Caitriona ne peut que la regarder s’avancer, majestueuse et belle, si belle. Les motifs attirent son regard et elle s’arme de son appareil photo pour immortaliser l’ondulation des voiles composant la tenue.

Elle se dit que c’est bientôt fini, garde tout de même son appareil photo dans ses mains « juste au cas où » et laisse son regard se perdre dans les infinis mouvements de la robe, quand une silhouette bien connue apparaît à l’autre bout du podium. Elle ouvre grand les yeux et amène une main à sa bouche, étouffant une exclamation surprise. Il est de retour, imprévu mais bienvenu, Héra Marchal, dans une tenue faite dans le même tissu que celle de la jeune femme.

Le reste du défilé se déroule dans un flou émerveillé et elle se souvient avoir pris quelques clichés, puis d’avoir reposé son appareil sur ses jambes, trop occupée à admirer le ballet, le va-et-vient et les tissus fluides qui flottaient derrière les mannequins. Et si elle avait été impressionnée par la femme lors de son apparition, elle n’a eu d’yeux que pour le jeune homme aux cheveux immaculés.

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C’est sur un coup de tête qu’elle est restée au buffet post-défilé. Un peu nerveuse, elle traîne près des tables, se faisant discrète, parlant avec ceux qui veulent lui parler – plutôt des amateurs, attirés par l’appareil photo qu’elle n’a toujours pas rangé et qui pend à son cou.

Elle ne se sent pas vraiment à sa place, au milieu des photographes et des journalistes, sans doute plus habitués qu’elle à ce genre d’événements. Elle a déjà assisté à des dîners mondains, mais ça fait un bout de temps qu’elle n’y a pas été traîné par ses parents, alors elle n’est plus si rodée. Elle s’apprête à s’enfuir, abandonnant l’idée de croiser Héra Marchal, quand celui-ci débarque aussi simplement que ça, tout aussi magnifique en noir qu’en blanc. Elle le suit des yeux un instant, puis sans qu’elle ne puisse le prévoir, leurs regards se croisent et il lui sourit avant de se détourner. Elle cache son sourire derrière sa main et va chercher un verre d’eau à la table la plus proche, son cœur cognant dans sa poitrine sans qu’elle ne puisse le contrôler.

Après ça, un peu trop nerveuse et excitée pour avaler quoi que ce soit, elle se contente de toujours garder le jeune homme dans son champ de vision, se demandant quand est-ce qu’elle pourrait lui parler. Mais maintenant qu’elle est là, elle n’est même plus sûre de pouvoir le faire. Comment faire la conversation avec quelqu’un que l’on admire avec tout son être sans balbutier comme une cruche ? Elle hésite, se dit qu’elle lui parlera après sa prochaine conversation, mais il saute de personne en personne sans s’arrêter et elle se dit que c’est peine perdue, quand d’un coup, il s’avance dans sa direction.

Elle regarde autour d’elle nerveusement mais tout le monde est occupé soit à manger, soit à bavarder, alors quand il s’approche encore, elle en est convaincue : il vient pour elle. Elle déglutit, son cœur lui bat dans les oreilles et elle ne peut s’empêcher de sourire.

Il ouvre la bouche et sa voix, douce, se dépose autour d’eux, drape le contour des choses et parvient, d’un coup, à apaiser Caitriona. Elle se sent toujours comme une adolescente fébrile mais à un niveau inférieur, tolérable, acceptable en public. Elle secoue la tête à sa question (« Non, non… »), mais est quelque part assez flattée qu’elle ait attiré son regard et qu’il ait eu assez d’intérêt pour venir lui parler.

De près, elle peut admirer plus facilement tous les détails que l’on retrouve dans les magazines : des yeux limpides comme l’eau d’un lac, et des taches de rousseurs un peu partout, parsemant sa peau comme d’innombrables étoiles. Pendant un instant, elle se questionne sur la personne qui a la chance d’y tracer des constellations – sa mère, son père, une amie, un partenaire ? Et de près, elle se rend également compte qu’elle peut le regarder dans les yeux. Les talons qu’il porte le grandissent un peu mais sans ça, Kate se demande s’il ne serait même pas plus petit qu’elle, un sourire étirant ses lèvres.

Elle baisse les yeux sur son propre appareil photo lorsqu’il le désigne brièvement puis remonte son regard sur son visage et se dit qu’il est temps de se présenter. Wow. Elle avait préparé des phrases toutes prêtes pour les gens qui venaient lui parler, mais là, devant Héra Marchal, elle ne sait plus parler. Elle balbutie, se reprend, mais arrive à garder assez contenance pour sortir quelque chose qui ressemble vaguement à ça :

« Je suis étudian- étudiante à Amai Ga-Gakuen et – étudiante en art, j’ai un devoir à rendre et- et j’ai décidé de m’intéresser à la mode, aux… aux mannequins et donc j’ai pris des photos pour baser mon travail dessus. »

Elle lâche un petit soupir, rassurée d’avoir pu dire l’essentiel sans s’emmêler les pinceaux, puis, ses yeux retrouvant ceux d’Héra Marchal, elle s’autorise à sourire de nouveau. Avoir réussi à parler sans trop s’embarrasser lui redonne un peu de confiance et de stabilité dans les mots qui roulaient de sa bouche, alors les phrases suivantes sont plus modérées, plus posées.

« C’était vraiment magnifique, toutes les tenues avaient quelque chose d’incroyable, mais la dernière… enfin, les dernières ! Personne ne vous attendait et l’effet était à couper le souffle. »

Elle pourrait encore parler de ce défilé pendant des heures, mais elle se contient, referme sa bouche et cherche sur le visage du jeune homme des signes qui lui indiqueraient qu’elle ne l’ennuie pas.


         Halloween