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Ashton Miller
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Citation : When you're ten, they call you a prodigy. When you're fifteen, they call you a genius. Once you hit twenty, you're just an ordinary person.
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« Est-ce que c’est vraiment raisonnable ? »
Tu te retournes vers ta voisine, pendant que tu attends l’ascenseur – enfin réparé ! –, et tu lui offres un sourire sec. ‘De quoi elle se mêle, la vieille ?’ La peau de tes lèvres te tire encore un peu mais ne te fait plus souffrir. Le corps fait des miracles en quoi… une semaine ? Une semaine et demie ? C’est dommage, on aurait presque préféré que tu continues de te tordre de douleur sous les assauts d’un ennemi invisible, logeant dans ton corps et dans ta tête.
« Vous voulez que je sois honnête avec vous ? Non. C’est pas raisonnable. Mais j’ai envie de sortir, alors je le fais. J’en peux plus d’être enfermé. »
Tu te dis qu’elle ne peut pas comprendre, que tu as besoin de ta liberté chérie, de marcher dans les rues juste pour le plaisir de le faire, sentir l’air frais sur ton visage et dans tes poumons, voir la stupide tête des stupides gens, voilà ce qui te manquait, coincé entre les quatre murs de ton appartement. Et bordel, elle est gentille, ta voisine. Elle te sourit gentiment, elle n’a pas remarqué le « lâche-moi la grappe » sous-jacent, tout comme elle ne relève jamais tes phrases à la limite de l’insultant. Gentille et naïve, c’est un combo, une réelle chance pour toi. Elle te dit de faire attention, te donne quelques recommandations comme une maman laisse son fils partir pour la première fois seul à son école. Ton sourire reste poli, mais complètement faux, alors que tu te débarrasses d’elle en entrant dans l’ascenseur, arrivé à point nommé.
Tu n’aurais pas pu prendre l’escalier, même si tu l’avais voulu. Tu claudiques encore, ton entorse à la cheville gauche te fait souffrir, tout comme ta cage thoracique, qui s’expand et se rétracte à chaque fois que tu respires. Et c’est difficile, d’arrêter de respirer. Ton poignet n’était que foulé, ça va déjà beaucoup mieux, mais tu évites encore de t’en servir, c’est psychologique, tu t’attends à te faire électrocuter par la douleur intense qui te poursuivait au départ. Pour ta main droite, tout est bon, niveau douleur : logée dans un plâtre, elle est immobilisée pour au moins un mois. Tu as eu droit à des points de suture, pour les plaies sur ton crâne et ton visage, cachés sous des pansements. D’ailleurs, tu devrais bientôt pouvoir aller les faire retirer.
Distraitement, tu appuies sur le bouton du rez-de-chaussée. Ta perte de mobilité te frustre. Ton corps est la seule chose qui t’appartient entièrement, dans ce monde. Le reste est futile, le reste est éphémère. Ton corps te servira toute ta vie, et il n’y a que sur lui que tu peux compter. Alors, même lorsque lui te fait défaut, tu te sens lesté de quelque chose, alors même qu’un poids ne quitte plus ta poitrine. Tu aimerais pouvoir bouger normalement. Mais c’est ta punition, Ashton, il va falloir t’y faire pour les nombreux jours qu’il te reste.
Un léger soupir naît dans ta poitrine et se laisse expirer entre tes lèvres, le « ding ! » de l’ascenseur précède l’ouverture de ses portes et tu traverses le minuscule hall pour sortir de l’immeuble. Immédiatement, le Soleil vient caresser ta peau et tes lèvres s’étirent en un sourire. Un vrai. Qui aurait cru que tu étais capable de sourire comme ça ? Personne ne me croirait si je le racontais. Tu entames ta promenade, au rythme effroyablement lent, boitant et essayant de te ménager pour ne pas finir essoufflé et risquer de hurler de douleur avec une respiration plus profonde que les autres.
Tu galères, mais c’est une bonne journée pour le faire.
Elisabeth Strauss
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Citation : Ta vie est un catalogue de voyage, ose toutes les destinations
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Ashton Miller
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Le quartier ne t’a jamais paru aussi beau. Ce même quartier sur lequel tu crachais, au fin fond de ta routine et de ton ennui maladif. Le Soleil brille et tape sur les murs, sur le sol, sur les arbres qui ornent les trottoirs, il parvient presque à faire oublier qu’il s’agit du district le plus pauvre de Kobe. Du district où tu habites, faute de moyens, faute de responsabilité, faute de bon sens. Ce bon sens que tu ne peux t’empêcher de réduire en miettes, à la moindre occasion, avant de le reconstituer pour mieux pouvoir le pulvériser la prochaine fois.
Le cadre pseudo-idyllique apaise un peu tes souffrances. Le poids du plâtre te dérange, mais tu parviens à l’oublier pendant quelques instants, alors qu’un couple d’oiseaux prend son envol depuis un poteau électrique, que tu dépasses peu de temps à près, toujours en claudiquant. C’est fou comme un corps en bonne santé et en bon état, ça change tout. Tu te dis que tu n’oublieras pas cette frustration de ne pas pouvoir marcher, courir, sauter, comme tu le souhaites, mais comme tous les autres – parce que tu n’es pas si différent de ceux que tu abhorres – tu finiras par oublier, tu mettras la reconnaissance de côté, et ta vie suivra son cours, tu finiras par, de nouveau, détester ce qu’elle a de plus beau à t’offrir, et que tu contentes de balancer sur le côté sans t’en soucier. Les êtres humains sont tous les mêmes. Avides de ce qu’ils n’ont pas, mais pleins de dédain dès qu’ils ont tout en leur possession, si vite lassés, si hâtifs d’oublier la misère dans laquelle ils étaient plongés.
Tu continues ta promenade, une petite voix au fond de toi songeant déjà à retourner dans ton appartement pendant que ton besoin de liberté la combat hargneusement. Soudain, une petite chose blonde pénètre dans ton champ de vision. Ton regard glisse sur les longs cheveux d’un blond platine surligné par les rayons du Soleil, il remonte sur le visage de poupée qui te fait face, se plonge un instant dans les iris bleus qui s’offrent à lui, caresse les lèvres rosées étirées en un sourire qui se veut simple mais agréable, puis se met au point pour prendre la jeune femme dans sa globalité. C’est ainsi que tu te rends compte qu’elle tient un carnet à la main, bloc note qu’elle te tend. Tu inclines la tête sur le côté, intrigué, et la compréhension prend peu à peu place dans ton esprit alors que tu lis le message écrit sur le papier. Tu t’en sors étonnamment bien, en lecture de caractères japonais, mais après ces années passées sur l’archipel, c’est une chose que tu as eu le temps de maîtriser et de perfectionner.
Tu hoches la tête à l’intention de la jeune femme, pour lui signifier que tu as fini de lire, puis, réfrénant une hésitation que tu ne comprends pas, mais qui est celle qu’éprouvent les gens en face d’une personne qui ne peut leur répondre de la même façon qu’eux s’expriment, tu lui souris gentiment et tu sors quelques mots, d’un ton neutre, quoique légèrement doux.
Lorsque tu marchais seul, cela ne te faisait rien de claudiquer. Mais là, accompagné de quelqu’un, ça te frustre. La vitesse, la douleur, ça te donne envie d’envoyer tout valser et de crier ton désespoir. ’Injuste… C’est tellement injuste !’ Tu te contentes de laisser échapper un soupir agacé, alors que, la patte un peu traînante, tu arrives enfin au banc, sans accepter une quelconque aide de la part de qui que ce soit. Tu as trop de fierté pour cela, de toute façon. La dernière fois, tu t’es laissé soigné parce que ton état ne te permettait pas de faire quoi que ce soit, et que tu t’es vu obligé d’accepter l’aide du médecin. La situation n’est pas la même ici. Le cul enfin posé sur le banc, tu la regardes de nouveau.
Tu aurais pu lui demander dès le début, mais tu brilles parfois par ton manque de jugeote dans les situations les plus simples. En effet, devoir écrire sur un carnet n’est pas un signe de simple incapacité de parler primaire : les personnes non entendantes ne sont parfois pas, elles non plus, capables de communiquer verbalement, et sont dans l’obligation d’utiliser un autre moyen pour se faire comprendre. Si tu ne pensais pas qu’à toi, tu te serais posé la question un peu plus tôt, Ashton.
Une fois sa réponse donnée, tu enchaînes sans lui laisser le temps d’ajouter quoi que ce soit sur son bloc not.
Tu commences fort. Tu veux la voir réagir, tu veux te délecter des expressions qui défilent sur son visage parfait. Et, bien entendu, tu te sens avantagé parce qu’elle ne peut pas te couper ou répliquer oralement. Tu peux diatriber autant que tu le veux, tu peux lui confisquer son bloc note, tandis qu’elle ne peut pas ignorer les mots qui coulent à flot de ta bouche, comme l’eau impure se déversant hors de la canalisation qui l’a portée jusque-là.
Le cadre pseudo-idyllique apaise un peu tes souffrances. Le poids du plâtre te dérange, mais tu parviens à l’oublier pendant quelques instants, alors qu’un couple d’oiseaux prend son envol depuis un poteau électrique, que tu dépasses peu de temps à près, toujours en claudiquant. C’est fou comme un corps en bonne santé et en bon état, ça change tout. Tu te dis que tu n’oublieras pas cette frustration de ne pas pouvoir marcher, courir, sauter, comme tu le souhaites, mais comme tous les autres – parce que tu n’es pas si différent de ceux que tu abhorres – tu finiras par oublier, tu mettras la reconnaissance de côté, et ta vie suivra son cours, tu finiras par, de nouveau, détester ce qu’elle a de plus beau à t’offrir, et que tu contentes de balancer sur le côté sans t’en soucier. Les êtres humains sont tous les mêmes. Avides de ce qu’ils n’ont pas, mais pleins de dédain dès qu’ils ont tout en leur possession, si vite lassés, si hâtifs d’oublier la misère dans laquelle ils étaient plongés.
Tu continues ta promenade, une petite voix au fond de toi songeant déjà à retourner dans ton appartement pendant que ton besoin de liberté la combat hargneusement. Soudain, une petite chose blonde pénètre dans ton champ de vision. Ton regard glisse sur les longs cheveux d’un blond platine surligné par les rayons du Soleil, il remonte sur le visage de poupée qui te fait face, se plonge un instant dans les iris bleus qui s’offrent à lui, caresse les lèvres rosées étirées en un sourire qui se veut simple mais agréable, puis se met au point pour prendre la jeune femme dans sa globalité. C’est ainsi que tu te rends compte qu’elle tient un carnet à la main, bloc note qu’elle te tend. Tu inclines la tête sur le côté, intrigué, et la compréhension prend peu à peu place dans ton esprit alors que tu lis le message écrit sur le papier. Tu t’en sors étonnamment bien, en lecture de caractères japonais, mais après ces années passées sur l’archipel, c’est une chose que tu as eu le temps de maîtriser et de perfectionner.
Tu hoches la tête à l’intention de la jeune femme, pour lui signifier que tu as fini de lire, puis, réfrénant une hésitation que tu ne comprends pas, mais qui est celle qu’éprouvent les gens en face d’une personne qui ne peut leur répondre de la même façon qu’eux s’expriment, tu lui souris gentiment et tu sors quelques mots, d’un ton neutre, quoique légèrement doux.
« Merci beaucoup. Je vais accepter votre offre et m’installer sur le banc, quelques instants. »
Lorsque tu marchais seul, cela ne te faisait rien de claudiquer. Mais là, accompagné de quelqu’un, ça te frustre. La vitesse, la douleur, ça te donne envie d’envoyer tout valser et de crier ton désespoir. ’Injuste… C’est tellement injuste !’ Tu te contentes de laisser échapper un soupir agacé, alors que, la patte un peu traînante, tu arrives enfin au banc, sans accepter une quelconque aide de la part de qui que ce soit. Tu as trop de fierté pour cela, de toute façon. La dernière fois, tu t’es laissé soigné parce que ton état ne te permettait pas de faire quoi que ce soit, et que tu t’es vu obligé d’accepter l’aide du médecin. La situation n’est pas la même ici. Le cul enfin posé sur le banc, tu la regardes de nouveau.
« Je reste là pour pas longtemps, juste le temps de me reposer. Hm… Vous entendez ce que je dis, au fait ? J’vous ai pas demandé c’était quoi votre handicap. »
Tu aurais pu lui demander dès le début, mais tu brilles parfois par ton manque de jugeote dans les situations les plus simples. En effet, devoir écrire sur un carnet n’est pas un signe de simple incapacité de parler primaire : les personnes non entendantes ne sont parfois pas, elles non plus, capables de communiquer verbalement, et sont dans l’obligation d’utiliser un autre moyen pour se faire comprendre. Si tu ne pensais pas qu’à toi, tu te serais posé la question un peu plus tôt, Ashton.
Une fois sa réponse donnée, tu enchaînes sans lui laisser le temps d’ajouter quoi que ce soit sur son bloc not.
« Vous faites quoi ici ? Vous êtes payée, mademoiselle ? Vous n’avez pas peur d’être seule dans ce quartier ? Bien sûr, c’est pas Inari, mais quand même… Rien qu’en vous regardant, vous êtes une miss des beaux quartiers, vous n’avez pas votre place dans ces ruines. »
Tu commences fort. Tu veux la voir réagir, tu veux te délecter des expressions qui défilent sur son visage parfait. Et, bien entendu, tu te sens avantagé parce qu’elle ne peut pas te couper ou répliquer oralement. Tu peux diatriber autant que tu le veux, tu peux lui confisquer son bloc note, tandis qu’elle ne peut pas ignorer les mots qui coulent à flot de ta bouche, comme l’eau impure se déversant hors de la canalisation qui l’a portée jusque-là.
Elisabeth Strauss
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Elle sourit et tu te dis immédiatement qu’elle n’a de chétif que l’apparence. Tu ne dis rien, un peu soufflé par son aura, alors qu’elle se met à écrire. Elle doit avoir l’habitude et sa main glisse avec vitesse sur la page, elle manie sans doute le stylo comme une épée. Souvent, les gens trouvent bien quelque chose pour contrebalancer l’absence d’une certaine aptitude, et ceux qui se relèvent se sont fréquemment modelé un caractère assez fort pour survivre dans cette société où la normalité se tient sur deux pieds faits de chair, parle d’une voix claire, sourit, entend et voit sans devoir recourir à un quelconque artifice. Une société où l’hétéronormalité prime, où la cis-normalité en écrase tant, et où les enfants qui lisent une histoire sans illustration, imaginent le protagoniste avec un corps fin et la peau blanche. Parce que cette société est pourrie, et que tu pourris avec elle Ashton, et que ta première pensée en voyant la jeune infirmière était ‘Elle n’a pas sa place ici’.
Il est cependant difficile de changer ton esprit. Au fond, elle restera une chose fragile, une poupée en porcelaine, tu te dis qu’elle a l’air bien trop faible pour être infirmière, et qu’en plus, avec son handicap, elle devrait juste trouver un mari riche et se la couler douce pour le restant de ses pauvres jours.
La page s’est noircie durant tes divagations internes et tu lis alors qu’elle te tend le carnet. Tu lâches un rire amusé à l’avant-dernière phrase, ignorant la douleur, et tu secoues lentement la tête, lui rendant son bien de la main gauche.
Tes yeux ne peuvent s’empêcher de glisser sur son visage fin, de l’admirer comme on admire une œuvre d’art. La nature l’a bien faite, cette petite, et on aurait presque envie de la mettre dans une vitrine en verre pour ne pas qu’elle se casse. Presque. Un humain reste un humain, et il n’y a aucune raison d’objectifier une personne. Le comprends-tu, Ashton ? Trop souvent, tu regardes quelqu’un et tu le classes en une catégorie précise, tu mets les gens dans des boîtes, trop petites cependant pour contenir l’entièreté de leur âme ou la grandeur de leur esprit. Ni même la douceur de leur cœur.
Enfin. Tu ne laisses pas le suspense s’installer trop longtemps, ça nuirait à l’effet dramatique.
Ça a parfois du bon, de se prélasser dans la misère, de jouer la victime, de recevoir de la compassion. Mais tu sens qu’elle ne sera pas comme ça. Que la poupée de porcelaine ne jouera pas au même jeu. Ou peut-être bien que oui, qui sait ? Tu hésites légèrement sur la stratégie à employer, cependant, rien ne s’affiche sur ton beau visage.
Tu adores miser sur tout ce qui fait polémique, danser sur la ligne entre l’acceptable et l’indignant. Les gens pensent que tu es con par nature, que tu ne le fais pas exprès, que c’est dans ton éducation. Mais non. Ton éducation a été parfaite. Même après la mort de ton père, ta mère a essayé de continuer à t’inculquer des valeurs morales qu’elle aurait espéré voir subsister en toi tout au long de ta vie. Mais c’était plus difficile. Tu étais moins atteignable, moins présent. Toujours gentil, mais ton esprit n’était pas avec elle : il dînait avec l’amertume et passait la nuit avec la haine. C’est alors difficile de dire si tu le fais exprès, ou si c’est l’environnement, tes amis et la société qui t’ont planté ces graines de préjugés dans le cerveau. Sans doute un peu des deux.
Un subtil trait d’esprit sur les prostituées et le besoin de se faire de l'argent vient te tenter mais tu te dis que tu récolterais sans doute une gifle pour une remarque du genre, et que tu as déjà beaucoup à faire avec tes actuelles blessures. Tu n’as aucun intérêt à finir avec la joue brûlante.
Tout y est. La fausse sympathie. La curiosité, cette fois non feinte. La petite pause. Et le sourire amical. Tu doses tout à la perfection.
Il est cependant difficile de changer ton esprit. Au fond, elle restera une chose fragile, une poupée en porcelaine, tu te dis qu’elle a l’air bien trop faible pour être infirmière, et qu’en plus, avec son handicap, elle devrait juste trouver un mari riche et se la couler douce pour le restant de ses pauvres jours.
La page s’est noircie durant tes divagations internes et tu lis alors qu’elle te tend le carnet. Tu lâches un rire amusé à l’avant-dernière phrase, ignorant la douleur, et tu secoues lentement la tête, lui rendant son bien de la main gauche.
« Ah, mademoiselle, vous vous trompez. Ce n’est pas ici qu’on m’a fait subir tout ça. »
Tes yeux ne peuvent s’empêcher de glisser sur son visage fin, de l’admirer comme on admire une œuvre d’art. La nature l’a bien faite, cette petite, et on aurait presque envie de la mettre dans une vitrine en verre pour ne pas qu’elle se casse. Presque. Un humain reste un humain, et il n’y a aucune raison d’objectifier une personne. Le comprends-tu, Ashton ? Trop souvent, tu regardes quelqu’un et tu le classes en une catégorie précise, tu mets les gens dans des boîtes, trop petites cependant pour contenir l’entièreté de leur âme ou la grandeur de leur esprit. Ni même la douceur de leur cœur.
Enfin. Tu ne laisses pas le suspense s’installer trop longtemps, ça nuirait à l’effet dramatique.
« On m’a passé à tabac à Aono, dans la ville à côté. »
Ça a parfois du bon, de se prélasser dans la misère, de jouer la victime, de recevoir de la compassion. Mais tu sens qu’elle ne sera pas comme ça. Que la poupée de porcelaine ne jouera pas au même jeu. Ou peut-être bien que oui, qui sait ? Tu hésites légèrement sur la stratégie à employer, cependant, rien ne s’affiche sur ton beau visage.
« C’est drôle, que vous fassiez ça. Je veux dire, aider les gens gratuitement. Je pensais que la plupart des médecins ou des infirmiers avaient choisi leur métier que par amour pour l’argent, et pas pour autrui. »
Tu adores miser sur tout ce qui fait polémique, danser sur la ligne entre l’acceptable et l’indignant. Les gens pensent que tu es con par nature, que tu ne le fais pas exprès, que c’est dans ton éducation. Mais non. Ton éducation a été parfaite. Même après la mort de ton père, ta mère a essayé de continuer à t’inculquer des valeurs morales qu’elle aurait espéré voir subsister en toi tout au long de ta vie. Mais c’était plus difficile. Tu étais moins atteignable, moins présent. Toujours gentil, mais ton esprit n’était pas avec elle : il dînait avec l’amertume et passait la nuit avec la haine. C’est alors difficile de dire si tu le fais exprès, ou si c’est l’environnement, tes amis et la société qui t’ont planté ces graines de préjugés dans le cerveau. Sans doute un peu des deux.
Un subtil trait d’esprit sur les prostituées et le besoin de se faire de l'argent vient te tenter mais tu te dis que tu récolterais sans doute une gifle pour une remarque du genre, et que tu as déjà beaucoup à faire avec tes actuelles blessures. Tu n’as aucun intérêt à finir avec la joue brûlante.
« Mais je trouve que c’est beau. C’est bien de faire ça, oui. Alors, c’est quoi ces soins de première nécessité ? Comment est-ce que vous êtes accueillie par les habitants ? J’ai l’impression que les gens ne se ruent pas vers votre banc, mais je ne voudrais pas vous décourager, vous faites du si bon… travail. »
Tout y est. La fausse sympathie. La curiosité, cette fois non feinte. La petite pause. Et le sourire amical. Tu doses tout à la perfection.
Elisabeth Strauss
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Tu clignes des yeux, un peu étonné devant le rire sans son qu’elle t’offre. Singulier, mais rien de surprenant, si on additionne les faits. Enfin, tu pensais la faire réagir, mais pas de cette façon. Tu te rembrunis un peu, mais son expression est quelque peu apaisante, alors tu abandonnes ce visage boudeur pour reprendre un air agréable, cette fois un peu plus sincère. Tu ne l’avouerais pour rien au monde – et surtout pas dans l’immédiat – mais tu as une impression de calme et de douceur, là, assis sur ce banc avec elle. Ça n’a rien à voir avec son physique de poupée de porcelaine, mais plutôt avec cette aura qu’elle dégage mais que tu n’arrives pas à percevoir, aveugle aux choses les plus belles mais ressentant néanmoins leurs effets.
Tu hausses les sourcils à sa réponse écrite. Terriblement mal payé, rien que ça ? Tu fais semblant d’être surpris, rien que pour jouer au comédien un peu plus longtemps, mais tu le sais. Ils le clament depuis toujours, tout autour de la planète. Il faut juste tendre l’oreille pour entendre leurs revendications et leurs cris de colère. Tu aimerais croiser les jambes, bouger légèrement pour mieux t’installer sur ce foutu banc, mais tu as peur qu’un orage de douleur ne se mette à éclater dans tout ton corps, alors tu restes immobile, c’est mieux pour toi. Tu t’autorises à t’humecter les lèvres et à soupirer doucement, c’est désagréable mais tu as désormais l’habitude de cette sensation lorsque tu respires.
La dernière réponse qu’elle t’offre, elle met du temps à l’écrire. Tu vois la page se noircir, et un sourire involontaire s’affiche sur ton visage. Un peu de pitié, c’est vrai, tu te dis que ça doit être difficile de devoir communiquer comme ça, débattre devient tout une épreuve. ’Heureusement que je ne suis pas comme ça.’ Pensée douloureuse pour celui qui l’entendrait, mais tu la gardes pour toi, la pitié n’a jamais été bien accueillie et tu as fini par le comprendre. Alors parfois, tu en joues, mais aujourd’hui, tu n’oses pas. Quelque chose dans les yeux de l’infirmière t’a appris qu’elle n’est pas une gentille brebis qui broute docilement dans le pré.
De ta main valide, tu attrapes le carnet. C’est surtout informatif, tu retiens la moitié des choses tout en oubliant le reste, ça ne t’intéresse que partiellement mais tu dois avouer que tu ne connaissais rien à tout ça, alors tu as quand même le respect de tout lire jusqu’à la fin. C’est alors que tu te dis que c’est un métier drôlement ingrat. Tu rends le bloc-notes à la demoiselle, l’observant de nouveau. Ton regard a légèrement changé, il y a cet intérêt qui y brille. Intérêt de quoi, pourquoi ? Tu ne sais pas vraiment. Elle semble avoir tellement de choses à dire et à exprimer, tout en restant d’un calme apaisant. Tu repenses un instant à Shizue, surtout à cause de la mention des professions de la santé, mais tu préfères reporter ton attention sur la jeune femme assise à tes côtés.
Tu inspires lentement, l’air empli tes poumons et le diamètre de ta cage thoracique augmente, te lançant un peu, comme à chaque fois, puis tu expires profondément. C’est drôle, mais tu ne trouves plus rien à dire. Plus rien d’insolent, plus rien de provocant. Vos regards se rencontrent de nouveau et tu réfléchis, perdu dans ses yeux bleus. C’est impossible qu’elle ait éradiqué toute malignité de ton être en si peu de temps – et est-ce possible d’effacer tout cela, même en ayant à disposition l’éternité ? – mais elle semble avoir apaisé la chose, ça te trouble un peu mais tu n’en montres rien.
Tu te fais la réflexion qu’elle n’est plus seule, puisque tu es avec elle, mais tu passes outre. Tu as enfin retrouvé ta langue, et si les questions peuvent paraître à la limite de l’insolence, tu ne l’as pas réellement fait exprès, cette fois. Tu ne peux pas comprendre ce genre de mode de vie. Toi, lors de tes congés, tu restes dans ton lit, ou tu vas t’amuser dans les bars et les boîtes de nuit. Tu ne vas pas faire des heures supp non payées à la librairie. Ça ferait plaisir au vieux, mais ça te ferait vraiment chier.
Tu hausses les sourcils à sa réponse écrite. Terriblement mal payé, rien que ça ? Tu fais semblant d’être surpris, rien que pour jouer au comédien un peu plus longtemps, mais tu le sais. Ils le clament depuis toujours, tout autour de la planète. Il faut juste tendre l’oreille pour entendre leurs revendications et leurs cris de colère. Tu aimerais croiser les jambes, bouger légèrement pour mieux t’installer sur ce foutu banc, mais tu as peur qu’un orage de douleur ne se mette à éclater dans tout ton corps, alors tu restes immobile, c’est mieux pour toi. Tu t’autorises à t’humecter les lèvres et à soupirer doucement, c’est désagréable mais tu as désormais l’habitude de cette sensation lorsque tu respires.
La dernière réponse qu’elle t’offre, elle met du temps à l’écrire. Tu vois la page se noircir, et un sourire involontaire s’affiche sur ton visage. Un peu de pitié, c’est vrai, tu te dis que ça doit être difficile de devoir communiquer comme ça, débattre devient tout une épreuve. ’Heureusement que je ne suis pas comme ça.’ Pensée douloureuse pour celui qui l’entendrait, mais tu la gardes pour toi, la pitié n’a jamais été bien accueillie et tu as fini par le comprendre. Alors parfois, tu en joues, mais aujourd’hui, tu n’oses pas. Quelque chose dans les yeux de l’infirmière t’a appris qu’elle n’est pas une gentille brebis qui broute docilement dans le pré.
De ta main valide, tu attrapes le carnet. C’est surtout informatif, tu retiens la moitié des choses tout en oubliant le reste, ça ne t’intéresse que partiellement mais tu dois avouer que tu ne connaissais rien à tout ça, alors tu as quand même le respect de tout lire jusqu’à la fin. C’est alors que tu te dis que c’est un métier drôlement ingrat. Tu rends le bloc-notes à la demoiselle, l’observant de nouveau. Ton regard a légèrement changé, il y a cet intérêt qui y brille. Intérêt de quoi, pourquoi ? Tu ne sais pas vraiment. Elle semble avoir tellement de choses à dire et à exprimer, tout en restant d’un calme apaisant. Tu repenses un instant à Shizue, surtout à cause de la mention des professions de la santé, mais tu préfères reporter ton attention sur la jeune femme assise à tes côtés.
Tu inspires lentement, l’air empli tes poumons et le diamètre de ta cage thoracique augmente, te lançant un peu, comme à chaque fois, puis tu expires profondément. C’est drôle, mais tu ne trouves plus rien à dire. Plus rien d’insolent, plus rien de provocant. Vos regards se rencontrent de nouveau et tu réfléchis, perdu dans ses yeux bleus. C’est impossible qu’elle ait éradiqué toute malignité de ton être en si peu de temps – et est-ce possible d’effacer tout cela, même en ayant à disposition l’éternité ? – mais elle semble avoir apaisé la chose, ça te trouble un peu mais tu n’en montres rien.
« Pourtant, c’est votre jour de congé, non ? Vous n’avez rien de mieux à faire ? Vous amuser, voir des amis, vous détendre ? C’est un peu déprimant, d’être là toute seule. »
Tu te fais la réflexion qu’elle n’est plus seule, puisque tu es avec elle, mais tu passes outre. Tu as enfin retrouvé ta langue, et si les questions peuvent paraître à la limite de l’insolence, tu ne l’as pas réellement fait exprès, cette fois. Tu ne peux pas comprendre ce genre de mode de vie. Toi, lors de tes congés, tu restes dans ton lit, ou tu vas t’amuser dans les bars et les boîtes de nuit. Tu ne vas pas faire des heures supp non payées à la librairie. Ça ferait plaisir au vieux, mais ça te ferait vraiment chier.
Elisabeth Strauss
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Elle te lance un regard où flotte ce qui semble être de l’étonnement. Tu l’as prise par surprise, ce n’était sans doute pas la question à laquelle elle s’attendait. Tu souris, fier de la réaction que tu lui tires : c’est autre chose que de la bienveillance qui donne la nausée tellement elle est saturée de bons sentiments. Elle semble réfléchir quelques secondes mais elle finit par reprendre son stylo en main, et se place de telle sorte que tu puisses lire en même temps qu’elle rédige sa réponse. Cette fois, ton sourire change légèrement, tu apprécies son geste, bien que minime. Tu n’as qu’à te pencher légèrement vers elle pour parfaitement déchiffrer son écriture. Tu étires ta cage thoracique qui te lance un instant, mais tu ne laisses rien paraître – juste une petite crispation de tes muscles – et tu te mets à lire.
Tu enregistres les informations, les mettant de côté le temps de tout parcourir, pour pouvoir les analyser ensuite. Ton esprit fait déjà quelques connexions de son côté, tu le laisses faire, tu as toujours fonctionné comme ça. C’est comme lorsque les profs à l’école disent de d’abord lire les questions avant de commencer quoi que ce soit du test : permettre à son cerveau de faire des liens et de réfléchir en avance aux problèmes rencontrés.
Ton regard glisse de la feuille à son visage, et tu fronces les sourcils pendant une fraction de secondes, puis ton visage redevient comme il était :légèrement sympathique, un poil sarcastique. Mais, ce sursaut de sincérité, cette expression qui a échappé à ton contrôle, c’était l’inquisition de « pourquoi a-t-elle l’air aussi heureuse ? Pourquoi est-elle aussi douce, alors que les gens la regardent de cette façon ? » et, pendant un très bref moment, ton esprit a posé l’affirmation la plus étrange que tu aies pu jamais avoir. « Elle mérite mieux que tout ça. » Mais tu effaces toutes ces traces de gentillesse de ton être – ou du moins, tu essaies –, on dirait un enfant qui fait la tête et qui essaie de s’empêcher de sourire lorsque ses parents s’approchent pour essayer de le faire rire.
Tu te dis qu’il faut que tu raconter quelque chose, ou ça sera bizarre, alors tu sors une banalité teintée d’une légère méchanceté avant que la panique ne te gagne.
Tu fais référence au fait qu’elle t’ait écrit que peu de ses amis se trouvaient ici, au Japon. Mais qui es-tu pour parler de solitude, Ashton ? Ne fais pas le malin, ça pourrait se retourner contre toi. Tu détournes les yeux pour quelques secondes, histoire de pouvoir tout remettre en ordre, et pour ne pas penser à ta propre situation – si pitoyable, n’est-ce pas ? – puis ton regard revient sur ton interlocutrice, qui s’est remise à écrire. Ton regard se trouble un instant, mais tu te dis que tu dois jouer le jeu. Tu as toujours ton talent d’acteur, tu peux aisément mentir si tu le souhaites, alors tu ne paniques pas, pas encore. Tu essaies d’oublier ses yeux sur toi tandis que tu fixes les mots inscrits sur la page, mais inconsciemment, tu éprouves le désir de ne pas passer pour un cas social, tu ne veux pas qu’elle te considère comme quelqu’un de complètement taré, ou quoi que ce soit de ce genre. Tu n’as pas envie de trouver au fond de ses beaux yeux la déception – mais pourquoi serait-elle déçue ? Elle ne te connaît pas. Tu déglutis.
Tu n’arrives pas à continuer, tu n’arrives pas à inventer, tu te contentes de taire le fait que tu t’enivres de l’ivresse des autres, la nuit, que tu ailles chercher des noises aux gens louches dans les ruelles juste pour le plaisir de ressentir quelque chose, que tu passes des heures dans un certain bar juste pour contempler ton barman préféré. Pathétique. Tu ne dis rien de plus, tu aimerais bouger tes membres comme tu le souhaites pour pouvoir te débarrasser de cette désagréable sensation, mais ça te ferait trop mal de simplement respirer trop fort, alors tu restes immobile, ça te frustre encore plus, mais tu ne peux rien y faire, tu dois subir, te faire contrôler par ton corps et non plus l’inverse. Pathétique.
Et voilà que tu lui racontes ta vie, à présent. Tu ne t'étends pas, tu ne préfères pas dire quelque chose de trop qui titillerait sa curiosité. Là, tu as fait exprès d’évoquer ton boulot pour qu’elle te pose des questions dessus, si elle le souhaite. Ton travail en tant que libraire, c’est safe, archi safe. Tu es sauvé, tu es un génie.
Tu enregistres les informations, les mettant de côté le temps de tout parcourir, pour pouvoir les analyser ensuite. Ton esprit fait déjà quelques connexions de son côté, tu le laisses faire, tu as toujours fonctionné comme ça. C’est comme lorsque les profs à l’école disent de d’abord lire les questions avant de commencer quoi que ce soit du test : permettre à son cerveau de faire des liens et de réfléchir en avance aux problèmes rencontrés.
Ton regard glisse de la feuille à son visage, et tu fronces les sourcils pendant une fraction de secondes, puis ton visage redevient comme il était :légèrement sympathique, un poil sarcastique. Mais, ce sursaut de sincérité, cette expression qui a échappé à ton contrôle, c’était l’inquisition de « pourquoi a-t-elle l’air aussi heureuse ? Pourquoi est-elle aussi douce, alors que les gens la regardent de cette façon ? » et, pendant un très bref moment, ton esprit a posé l’affirmation la plus étrange que tu aies pu jamais avoir. « Elle mérite mieux que tout ça. » Mais tu effaces toutes ces traces de gentillesse de ton être – ou du moins, tu essaies –, on dirait un enfant qui fait la tête et qui essaie de s’empêcher de sourire lorsque ses parents s’approchent pour essayer de le faire rire.
Tu te dis qu’il faut que tu raconter quelque chose, ou ça sera bizarre, alors tu sors une banalité teintée d’une légère méchanceté avant que la panique ne te gagne.
« Effectivement, vous êtes étrange, mais je suppose que c’est la solitude qui vous a faite ainsi. »
Tu fais référence au fait qu’elle t’ait écrit que peu de ses amis se trouvaient ici, au Japon. Mais qui es-tu pour parler de solitude, Ashton ? Ne fais pas le malin, ça pourrait se retourner contre toi. Tu détournes les yeux pour quelques secondes, histoire de pouvoir tout remettre en ordre, et pour ne pas penser à ta propre situation – si pitoyable, n’est-ce pas ? – puis ton regard revient sur ton interlocutrice, qui s’est remise à écrire. Ton regard se trouble un instant, mais tu te dis que tu dois jouer le jeu. Tu as toujours ton talent d’acteur, tu peux aisément mentir si tu le souhaites, alors tu ne paniques pas, pas encore. Tu essaies d’oublier ses yeux sur toi tandis que tu fixes les mots inscrits sur la page, mais inconsciemment, tu éprouves le désir de ne pas passer pour un cas social, tu ne veux pas qu’elle te considère comme quelqu’un de complètement taré, ou quoi que ce soit de ce genre. Tu n’as pas envie de trouver au fond de ses beaux yeux la déception – mais pourquoi serait-elle déçue ? Elle ne te connaît pas. Tu déglutis.
« Je lis, ça m’occupe même lorsque je ne suis pas blessé. »
Tu n’arrives pas à continuer, tu n’arrives pas à inventer, tu te contentes de taire le fait que tu t’enivres de l’ivresse des autres, la nuit, que tu ailles chercher des noises aux gens louches dans les ruelles juste pour le plaisir de ressentir quelque chose, que tu passes des heures dans un certain bar juste pour contempler ton barman préféré. Pathétique. Tu ne dis rien de plus, tu aimerais bouger tes membres comme tu le souhaites pour pouvoir te débarrasser de cette désagréable sensation, mais ça te ferait trop mal de simplement respirer trop fort, alors tu restes immobile, ça te frustre encore plus, mais tu ne peux rien y faire, tu dois subir, te faire contrôler par ton corps et non plus l’inverse. Pathétique.
« Si vous voulez savoir, je lis de tout. Il faut connaître un peu de chaque chose, quand on travaille dans une librairie. »
Et voilà que tu lui racontes ta vie, à présent. Tu ne t'étends pas, tu ne préfères pas dire quelque chose de trop qui titillerait sa curiosité. Là, tu as fait exprès d’évoquer ton boulot pour qu’elle te pose des questions dessus, si elle le souhaite. Ton travail en tant que libraire, c’est safe, archi safe. Tu es sauvé, tu es un génie.
Elisabeth Strauss
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Ashton Miller
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Tu ne peux pas t’empêcher de sourire devant sa question. Elle est attendrissante, même si tu ne veux pas l’admettre, ça serait une défaite : venu la faire chier, et finalement, conquis par sa bouille mignonne et sa gentillesse. Surtout sa gentillesse, qui t’enveloppe d’une chaleur douce et rassurante, une gentillesse accompagnée d’une fermeté qui te rappelle plus globalement ta mère. Elle te manque, mais en même temps, tu es heureux qu’elle ne voie pas dans quel état tu es. Oh non, pas forcément recouvert de blessures, mais de façon plus générale : ton appartement, ce quartier, ton comportement… Elle n’aurait rien dit, mais tu aurais pu deviner une certaine déception, quelque chose comme « J’aurais souhaité tellement plus pour mon fils ». Quelque chose qui t’aurait brisé le cœur.
Tu t’apprêtes à répondre mais elle se remet à écrire, alors tu gardes les lèvres scellées et tu jettes un coup d’œil à la page noircie. Tu manques de t’étouffer avec ta propre salive et tu rigoles en toussotant. Une grimace vient barrer ton visage alors que la douleur irradie de ton thorax et que les plaies sur ton visage te tirent. Tu maudis ton corps et tu te calmes, un léger sourire sur les lèvres. Elle est amusante. Tu n’es pas vexé, non, ça ne te ressemble pas. Tu la regardes un instant, elle te rend ton regard. Tu te dis qu’elle est curieuse, une petite souris blonde qui viendrait fourrer le bout de son nez dans les affaires des autres.
Ça te fait étrangement plaisir. Tu adores que l’on s’intéresse à toi, à condition de ne pas pousser le bouchon trop loin. Tu aimes parler de toi, sur des sujets que tu maîtrises. Tu ne t’éloignes pas du chemin, tu restes sur le sentier connu. Inutile de s’enfoncer trop loin dans la forêt, entre les arbres épais et les buissons épineux. Même toi, tu n’oses pas t’y aventurer.
Tu t’apprêtes à répondre mais elle se remet à écrire, alors tu gardes les lèvres scellées et tu jettes un coup d’œil à la page noircie. Tu manques de t’étouffer avec ta propre salive et tu rigoles en toussotant. Une grimace vient barrer ton visage alors que la douleur irradie de ton thorax et que les plaies sur ton visage te tirent. Tu maudis ton corps et tu te calmes, un léger sourire sur les lèvres. Elle est amusante. Tu n’es pas vexé, non, ça ne te ressemble pas. Tu la regardes un instant, elle te rend ton regard. Tu te dis qu’elle est curieuse, une petite souris blonde qui viendrait fourrer le bout de son nez dans les affaires des autres.
Ça te fait étrangement plaisir. Tu adores que l’on s’intéresse à toi, à condition de ne pas pousser le bouchon trop loin. Tu aimes parler de toi, sur des sujets que tu maîtrises. Tu ne t’éloignes pas du chemin, tu restes sur le sentier connu. Inutile de s’enfoncer trop loin dans la forêt, entre les arbres épais et les buissons épineux. Même toi, tu n’oses pas t’y aventurer.
« Vous êtes bien railleuse, d’un coup. Mes provocations ont fait mouche ? »Ce n’était pas une réelle question, alors tu poursuis sans lui laisser le temps d’écrire quoi que ce soit sur son carnet. D’ailleurs, tu veux l’embêter un peu plus, alors tu lui piques son stylo de ta main valide – celle qui n’est pas plâtrée, mais qui est toujours sensible – et tu le fais tourner sur ton index, évitant cependant de faire bouger ton poignet. Le stylo effectue des tours sans que tu ne le regardes : tes yeux sont plutôt en train d’observer les environs. Les gens passent, continuent de vous lancer des regards, accélèrent et disparaissent au coin de la rue. Tu souris.
« J’aime bien mon travail, oui. Les journées passent vite, je parle avec les clients, je les conseille, c’est intéressant. Il y en a qui sont cons, mais bon, ça, on peut rien y faire. »Tu laisses un ricanement t’échapper et tu te dis que la jeune femme n’aurait jamais de réflexions du genre. Elle est trop gentille pour ça, trop bienveillante. L’écart se creuse entre vous, mais tu ne pars pas. Tu adores les gens différents, et puis, ça serait un cauchemar de rencontrer quelqu’un qui t’est similaire. Deux Ashton ? Non merci.
« Je ne voudrais pas faire de compétition, mais votre temps libre est bien plus déprimant que le mien. Moi, je sors, je rencontre des gens – qui m’aiment ou ne m’aiment pas – et je fais des choses qui m’amusent. Vous, vous travaillez, tout le temps. C’est pas une vie, mademoiselle. »Tu la regardes, narquois à ton tour, mais tu grimaces de nouveau en lâchant un grognement et, dans le même temps, le stylo, qui tombe à terre. Tu as mobilisé sans y réfléchir ton poignet, et la douleur, bien que sourde, t’a surpris, et c’est plus par réflexe que tu as laissé échapper le stylo et grimacé. Tu le regardes, sur le sol à tes pieds, puis tes yeux se reposent sur l’infirmière, un air désolé, à moitié sincère, sur ton visage.
« Désolé. Je peux pas le ramasser, j’ai trop mal. »Et c’est à ce moment-là que tout le monde s’écrie, « MAIS QUEL GAMIN ! ».
Elisabeth Strauss
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Elle est plus vive que tu ne le pensais, et moins compliante à tes moindres désirs, contrairement à l’archétype stupide de l’infirmière qui prend soin de ses patients, hein ? Mais tu aurais dû t’en douter. Tu aurais dû voir cette belle lueur au fond de ses yeux, mais tu as été trop rapide dans ton jugement, dans ton analyse. Ça arrive. Tu n’es pas infaillible, sans surprise.
Le carnet contre te crâne te tire un petit cri de surprise, mais pas de douleur, les plaies sur ton crâne étant déjà plutôt bien cicatrisées, sous les pansements. Tu lui lances un regard étonné, qui rencontre le sien, ferme. Tu lâches un rire mais tu ne peux pas lui donner de suite, ton corps te fait trop de mal. Pourtant, tu aimerais bien. Cette jolie poupée de porcelaine, comme tu aimes la qualifier dans ton esprit, n’a pas une once de crédibilité. Enfin, un peu. Juste un peu. Son regard fixe te rappellerait, de nouveau, presque ta mère, mais tu tiens bon et ton sourire amusé reste bien en place.
Mais tout ça, tu ne le dis pas, tu ne le penses pas. Tout ça est contrôlé, calmé, sous ta main de fer. Tu ne ressens pas. Tu ne pleures pas. Tu souris et tu te divertis.
Le carnet contre te crâne te tire un petit cri de surprise, mais pas de douleur, les plaies sur ton crâne étant déjà plutôt bien cicatrisées, sous les pansements. Tu lui lances un regard étonné, qui rencontre le sien, ferme. Tu lâches un rire mais tu ne peux pas lui donner de suite, ton corps te fait trop de mal. Pourtant, tu aimerais bien. Cette jolie poupée de porcelaine, comme tu aimes la qualifier dans ton esprit, n’a pas une once de crédibilité. Enfin, un peu. Juste un peu. Son regard fixe te rappellerait, de nouveau, presque ta mère, mais tu tiens bon et ton sourire amusé reste bien en place.
« Si vous vouliez me faire mal, il aurait fallu y aller un peu plus fort. »Tu hésites à la laisser en plan, là, sans ramasser son stylo. Mais tu n’as pas envie de partir. Pas envie de laisser cette fille toute seule sur son banc, dans un quartier où les gens n’accueillent pas à bras ouverts les personnes comme elle. Pourquoi ? Tu ne veux pas le formuler volontairement, ni même consciemment. Je m’en chargerai donc : y’a cette douceur qui t’enveloppe dans un cocon presque maternel, la Elisabeth ne s’en rend sans doute pas compte, mais même sans rien faire, elle a cette aura paisible qui donne envie de s’allonger et de déposer sa tête sur ses jambes. De juste être là, de profiter de cette présence rassurante. Ta mère te manque trop, mais tu ne veux pas l’avouer. Tu ne veux pas avouer que tu as presque honte d’avoir fui l’Angleterre, que tu as presque honte de lui donner des bribes de nouvelles sans jamais t’attarder plus de dix minutes au téléphone avec elle. Tu ne veux pas avouer que tu n’as pas assez de thune pour te payer un aller-retour en avion jusqu’à ton pays d’origine, et que tu n’as surtout pas le courage d’affronter ta mère et son regard, ta mère et son intuition. Tout simplement, ta mère, dans son intégralité. Mais en même temps, tu as si peur de la perdre, que la mort apparaisse sans prévenir et te fauche la seule personne qui n’a jamais autant compté pour toi.
Mais tout ça, tu ne le dis pas, tu ne le penses pas. Tout ça est contrôlé, calmé, sous ta main de fer. Tu ne ressens pas. Tu ne pleures pas. Tu souris et tu te divertis.
« Vous pouvez arrêter de me fixer, je vais le ramasser, votre stylo… »Tu bougonnes, tu es bon comédien, tu grimaces en te penchant. Tu sais qu’elle te voit, qu’elle t’observe, qu’elle est trop gentille pour te laisser te tordre de douleur. Mais elle est infirmière, et aussi bon comédien que tu sois, tu ne trompes pas ses yeux expérimentés. Tu n’as pas mal. Au pire, ça te tire un peu, mais tu ne souffres pas le martyr. Tu sens le stylo sous tes doigts et tu le récupères, avant de le rendre à sa propriétaire sans oublier de – aussi surprenant soit-il de ta part – l’essuyer sur son jean, enlevant la poussière qui s’y serait déposée.
« Voilà votre Saint-Graal, mademoiselle. »Ton sourire est sarcastique, mais elle devrait avoir l’habitude, à ce train-là.
« Jusqu’à quand comptez-vous rester sur ce banc ? J’aimerais savoir si je dois vraiment m’inquiéter pour votre cas ou non. »
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